Paso a paso...

Todo pasa y todo queda,
pero lo nuestro es pasar,
pasar haciendo caminos,
caminos sobre el mar.

Nunca perseguí la gloria,
ni dejar en la memoria
de los hombres mi canción;
yo amo los mundos sutiles,
ingrávidos y gentiles,
como pompas de jabón.

Me gusta verlos pintarse
de sol y grana, volar
bajo el cielo azul, temblar
súbitamente y quebrarse...

Nunca perseguí la gloria.

Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino,
se hace camino al andar.

Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.

Caminante no hay camino
sino estelas en la mar...

Hace algún tiempo en ese lugar
donde hoy los bosques se visten de espinos
se oyó la voz de un poeta gritar
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Murió el poeta lejos del hogar.
Le cubre el polvo de un país vecino.
Al alejarse le vieron llorar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso...

Cuando el jilguero no puede cantar.
Cuando el poeta es un peregrino,
cuando de nada nos sirve rezar.
"Caminante no hay camino,
se hace camino al andar..."

Golpe a golpe, verso a verso.

Homenaje a los héroes

Milonga del fusilado

No me pregunten quién soy
ni si me habían conocido
los sueños que había querido
crecerán aunque no estoy
ya no vivo pero voy
en lo que andaba soñando
y otros que siguen peleando
harán nacer otras rosas
en el nombre de esas cosas
todos me estarán nombrando

No me recuerden la cara
que fue mi cara de guerra
mientras hubiera en mi tierra
necesidad de que odiara
en el cielo que ya aclara
sabrán cómo era mi frente
me oyó reír poca gente
pero mi risa ignorada
la hallarán en la alborada
del día que se presiente

No me pregunten la edad
tengo los años de todos
yo elegí entre muchos modos
ser más viejo que mi edad
y mis años de verdad
son los tiros que he tirado
nazco en cada asesinado
y aunque el cuerpo se me muera
tendré la edad verdadera
del niño que he liberado

Mi tumba no anden buscando
por que no la encontrarán
mis manos son las que van
en otras manos tirando
mi voz la que está gritando
mi sueño el que sigue entero
y sepan que sólo muero
si ustedes van aflojando
porque el que murió peleando

vive en cada compañero...

Brucia la terra

Bellísima canción para la saga más grande de todos los tiempos.

De poeta a poeta

A CLAUDIO RODRÍGUEZ...

A Claudio Rodríguez, recordando el día en que, con un
cigarrillo temblándole en los labios, me dijo, en el Drugstore
de Fuencarral, «a esta gente hay que ganarla».

Aun cuando tejí mi armadura de acero
el terror en mis ojos muertos.
Aun cuando con mano blanca y nula
hice de silencio tus orines
y la nieve cae aún sobre mi cuerpo
pese a ello se impone un silencio aún más hondo
a los clavos que habían horadado mi cráneo:
aun cuando sean huesos quizá lo que no tiembla
aun cuando el musgo concluye mi pecho¹
el terror remueve las cuencas vacías.

¹Este poema puede leerse también con la siguiente variante:
Aun cuando el musgo es certeza en mi pecho

"Teoría" 1973, Leopoldo María Panero

A viva voz

"El tiempo es muy lento para los que esperan, muy rápido para los que temen, muy largo para los que sufren, muy corto para los que gozan; pero para quienes aman, el tiempo es eternidad."

Shakespeare, William

Ensayo sobre oscuridad

Desde la infinitud de la noche me llamaste, suspiraste por mí, para que cumpliera mis deseos más profundos, mis anhelos más escondidos. De tus febriles ojos, oscuridad llameante, el halo hipnótico cautivó la quietud.
Mas al final resistí, debatiéndome como cada velada me enfrenté a tu sombra, cruel susurro de la oscuridad, y te vencí, exhausto al fin. Pero volverás, porque siempre regresas, porque siempre insistes, porque me necesitas.

Miguel de Gila

Aquí aporto un fragmento del gran monólogo de Gila, “Mi vida”. En este extraordinario pasaje se demuestra sin duda la genialidad de uno de los mejores humoristas que España ha conocido.

En él, el humorista hace referencia a la obsesión existente hace unos años por comprar todo lo americano. En un alarde de habilidad, expone irónicamente la estupidez que los españoles mostramos al querer aparentar saber sobre un tema que desconocemos totalmente.

Entramos en una óptica y dijimos:

-“¿Tienen ustedes gafas de sol?”

Y decía el dependiente con cara de pito:

-“Tengo unas buenísimas, lo último, las acabo de recibir, las polarizadoras, que polarizan el rayo solar siempre que la temperatura visual no sea superior a 25 grados, es decir que no le inciden en la retina directamente porque de una forma cóncava expulsan el reflejo al exterior y lo anulan.”

Y decíamos:

-“¿Pero se ve?”

-“Vamos a ver, señor, son gafas americanas”

-“Ah americanas, entonces démelas oiga que son buenas”.

Entonces nos íbamos y encontrábamos a una amigo por la calle y le decíamos:

-“Me he comprado unas gafas que polan…”

-“¿Que polan que?”

-“Eeee... el relufao, que no te calurcian en 1008, o sea… triangulan el ojo pero se refractarian”

Y decía el amigo:

-“Pero que te has comprado, ¿¿un tractor??”

-"¡¡Pero que ignorante eres!!, gafas pordizosas, que tu tienes el ojo bóvedo, ¿¿o eres especial?? Como tienes el ojo bóvedo el sol se te recóncava dentro, pero si tu lo refractarias con un videopolito el sol se da contra él, ¡¡allá el sol!!.

[...]

A ti, que lo reconoces

Suelen decir que los recuerdos apremian más bajo el cielo estrellado, que por un raro influjo la noche perturba el alma del solitario/a, por eso desde aquí deseo susurrarle de alguna manera a la triste luna de Granada que te lleve esta poesía que tanto te gustaba, de las viejas manos del eterno Neruda. Y que bajo la rojiza luz de la Alhambra, puedas recitarlo, recordando de alguna manera durante un momento, un instante, que la luz de otros ojos siempre te acompañará, de esos ojos que, por suerte o desgracia, recuerdas.

Poema 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

A viva voz

"Cogí un puñado de polvo y se lo mostré...loco de mí...le pedí vivir tantos años como granos había, sin acordarme de decir que fueran años de juventud."

Ovidio, Las Metamorfosis

Les Luthiers

Dale un SÍ a la equivocación.

A viva voz

"La juventud sonríe sin motivo alguno. Es uno de sus principales encantos."

(El Retrato de Dorian Gray)

Español idiotizado

España se quiere, se quiere demasiado.
Derroche de nuevos ricos, miseria de antiguos pobres. El españolito vive en la inopia, rodeado de un mundillo lúdico-festivo. No observa, no reflexiona, asiente a todo, de nada duda. Se siente feliz, porque logra aguantar vacilante sobre la tensa cuerda del fin de mes. Hipoteca toda su vida, con tal de materializarla hasta niveles absurdos. Se levanta, trabaja, se acuesta. Se levanta, trabaja, se acuesta. De vez en cuando sale, se divierte, se acuesta y vuelta a empezar.
El español se siente orgulloso de ser diferente...banderitas rojigualdas de patriotismo apolillado , fútbol y mundillo rosa remojados en alcohol de bareto ibérico. Tonos de móvil, ligues de verano, sol, playa y olé.
Facturas, letras...deudas. Insomnio y paseo por el bulevar. Es el coste de estar al nivel de Europa, el precio de querer y no poder. El lastre de largos años de ignorancia, de orgullo estúpido de ser algo que no se es.

Besarse

Besarse, mujer,
al sol, es besarnos
en toda la vida.
Asciende los labios,
eléctricamente
vibrantes de rayos,
con todo el furor
de un sol entre cuatro.

Besarse a la luna,
mujer, es besarnos
en toda la muerte:
descienden los labios,
con toda la luna
pidiendo su ocaso,
del labio de arriba,
del labio de abajo,
gastada y helada
y en cuatro pedazos.

Miguel Hernández

LA SOMBRA DE AZNAR PRESENTA:
¡PROYECTO 80%!

Pregunta: ¿qué pasaría si consiguiésemos alcanzar una participación en las elecciones generales del 80%?

La izquierda lleva 4 años aletargada, esperando su momento, guardando las distancias en el debate político, mordiéndose la lengua y lo que no es la lengua, respirando hondo, tragando bilis, soportando insultos, recibiendo desprecios, pasiva, retirada, ahogada en un suspiro.

Recordemos la decena de manifestaciones de la derecha mediática; las cosas que han voceado; los disparates que se han atrevido a decir; hasta donde han sido capaces de llegar manoseando instituciones sagradas como el Tribunal Constitucional; incluso se han atrevido a jugar con el dolor de las víctimas y con los muertos del 11M.

Nosotros, convencidos de nuestro sentido de la responsabilidad cívica, hemos elegido, sea por omisión o por comodidad, no responder ante semejantes andanadas. Apostamos por la política del apaciguamiento y por ceder nuestra espacio en la calle confiados en que las concentraciones se deslegitimasen por sí solas debido a los discursos antidemocráticos que se desarrollaban en cada una de las intervenciones de la derecha social española. 4 años de silencio, 4 años estoicos tolerando lo intolerable.

Pero ha llegado el momento en que los ciudadanos progresistas de este país podemos responder con toda la fuerza merecida a estos 4 años de descrédito y deslealtad democrática por parte de la derecha española, individualizada en avates como Acebes, Zaplana, Alcaraz, Rouco Varela o Jiménez Losantos.

Ha llegado el momento de convocar una manifestación colectiva, tan grande y espectacular, que sea capaz de procurar tal lección democrática para aquellos que han violentado nuestra convivencia, que nunca, jamás, la olviden. Es hora, es el momento, de sacar a pasear nuestro orgullo, nuestra sangre, nuestro corazón, nuestros ideales, con la cabeza bien alta.

Pero no lo haremos en la calle en forma de concentración ruidosa con pancarta y eslóganes. Lo vamos a plantear desde la red, más allá de la red, aludiendo al sentido de responsabilidad ciudadana que millones de españoles tenemos. Será un boca a boca a escala nacional el que llamaremos a nuestros amigos, conocidos, familiares, compañeros de trabajo, a unirse a un objetivo espectacular y grandioso: alcanzar el 80% de participación en las elecciones generales. ¡Sí, has leído bien! ¡Un 80%!

(...)

Proyecto 80%

A viva voz

"Las religiones, como las luciérnagas, necesitan de la oscuridad para brillar."

Arthur Schopenhauer

Dichosos aquellos que hallen la luz de la sabiduría porque su mirada no se apartará jamás de ella.

Declaración de intenciones

"Que el canto tiene sentido,

cuando palpita en las venas
del que morirá cantando
las verdades verdaderas,
no las lisonjas fugaces
ni las famas extranjeras
sino el canto de una lonja
hasta el fondo de la tierra.
Ahí donde llega todo
y donde todo comienza,
canto que ha sido valiente
siempre será canción nueva."

"Manifiesto". Víctor Jara.

Probando...

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Disculpen las molestias.